Декабрь стоит на ступенях у входа
в последнюю стадию тьмы.
Не вспышки на солнце, не дождь и погода,
не черные дыры, а мы.
Не след от горошин добра на массивной,
к нему равнодушной стене,
а истина, страшно и невыносимо
плывущая в нашей вине.
Декабрь заходит, и хлопают двери,
и звук раздаётся в ночи,
в чужую виновность никто не поверит,
поэтому лучше молчи.
Молчи о погоде, авитаминозе
и о приближенье зимы.
В прискорбно весёлой затасканной прозе
не звёзды виновны, а мы.
Привет генералам надежды и веры,
любви и другой западни,
хранителям ферм, где плодятся химеры
и жгут кретинизма огни.
Привет от циничных, взрослевших за вечер,
старевших от правды: привет
от тех, кто смеётся над вами при встрече,
но смотрит вам пристально вслед.
Куда уж нам видеть, кто нолик, кто крестик –
для партии нашей судья
лишь тот, кто узнал, что такое «быть вместе»,
а это не ты и не я.
(с)