ИВАН 3-й СЫН, 64 - 18 июня 2014 21:38

ОН........
Он понимал:
они совсем не пара.
Да, понимал...
И это стало болью...
Ну кто он есть?
Чудак. СмешноЙ и старыЙ,
ПобитыЙ крепко временем, как молью.
Они, увы, из разных измерениЙ:
Она светла,
мила, юна, как роза.
ЕЙ на балах блистать,
сиять на сцене,
А он в плену подагры и артроза.
К тому ж, богата...
золото, алмазы
И дом за баснословные деньжищи.
А он же нищ.
Лишь уголок под вязом,
Лоскутик неба - всё его жилище.
Пугливый город вздрагивал от грома
Смешная шляпа не спасёт, промокнет.
А он стоял.
Не мог уи'ти от дома.
И всё смотрел, нахохлившись, на окна.

ОНА...........
Она за вечер, может быть, раз двести
Кидала взгляд в окошко на аллею.
Он под дождём стоял на том же месте,
И оттого ей было чуть теплее.
Уже немолод,
но поджар и строен.
Холодныи' взгляд.
На что-то смотрит хмуро.
Наверное, по тем лекалам скроен,
Что были до пришествия гламура.
Он как скала,
что неподвластна буре,
Укроет,
защитит,
в беде не бросит.
А шляпа так идёт его фактуре!
Как жаль, такой фасон уже не носят.
К чему ей дом,
коль в нём душа - заложник?!
Зачем ей эти бальные наряды?!
Она готова выскочить под дождик,
И быть с ним рядом...
лишь бы только рядом.
Шептать слова заветные на ушко,
Из слов любви плести тугие звенья.
Но кто она?
Всего лишь безделушка.
Достойная, наверное, презренья.

А ливень мыл фасады... слой за слоем,
И стёкла тёр оконные до хруста.
Дождю плевать, о чём мечтают двое -
Фонарь и позолоченная люстра.
(с)

• 
• 
•