piligrim, 59 - 31 января 2008 23:27

Глядя на листопад.

Листья письмами летят
В осень, в руки к адресату,
И пестрят конверты цветом
Радуг тихого дождя.
На них нет печатей черных,
Нет имен и точной даты
Да и марок тоже нету,
Видно посланы шутя.
Ну а в них все от и до,
Каждый штрих очерчен четко,
И в краснеющих прожилках
Видны росчерки судьбы,
Ветер времени несет их
Ну а капли бьют чечетку
На железе старой крыши
И стекают из трубы.
Идет осень-почтальон,
Нам, даруя те посланья,
От которых мы шалеем
И теряем жизни нить.
Не стараемся понять
Может это в наказанье,
Ну а может быть на счастье
Ворох писем получить.
Письма жгут и дым плывет,
Сладковатый и манящий,
Обещающе - зовущий
И какой-то неземной
И мы помним о любви,
Той большой и настоящей,
Той отчаянно далекой
И несбыточной такой.
Листья письмами летят,
Только к нам не попадают.
Мы грустим от одиночеств,
Что нас дома ждут в тиши.
А мы ,может, ждем всю жизнь
Этих таинств и пророчеств
И себе, калеча жизнь,
Все спешим , спешим, спешим.
На руке моей лежит
Легкий листик, пламенея,
И трепещет в предвкушении,
Что открою и прочту.
Бедолага, он не знает,
Что читать я не умею,
Я умел, наверно, раньше,
Да забыл вот на беду.

• 
• 
•