[B][I][COLOR=violet][SIZE=+1]О любви поют песни. О любви написаны тысячи стихов. О любви говорят шепотом…
Я не верила в любовь. Пока не встретила тебя.
Как в глупом романтическом фильме.
Просто однажды я поняла, что ты – такой же, как я, и одновременно совсем другой. Я знала, что ты мне не подходишь. Я не думала об этом. Я просто почувствовала, что не могу без тебя жить…
Я плакала по ночам, молилась за тебя. Я благодарила жизнь за редкие секунды счастья с тобой, вновь и вновь оживляя в мыслях воспоминания. Я ждала тебя каждый день, каждый час, каждую минуту. Пусть и бесперспективно…
Я прощала тебе все, переступая через гордость. Я обнимала подушку, на которой остался твой запах, и думала, думала, думала…
Я писала стихи о тебе и прятала их за паролем компьютера. Я изливала душу в письмах, которые никогда тебе не отправлю…
Я вздрагивала от телефонных звонков и сигналов СМС. Протягивала руку к телефону в надежде услышать твой голос. Напрасно… Ты так и не позвонил.
Я гуляла по городу и искала тебя среди незнакомых лиц. Я потеряла тебя. И так хотела найти…
Я спрашивала о тебе мимоходом, чтобы никто не заметил, как дрожит мой голос. Он всегда срывался, когда я говорила о тебе…
А когда ты все-таки снисходил до меня, я умирала… Умирала от счастья, что ты рядом. И от сознания того, что ты все равно уйдешь…
Я все тебе простила: и упреки, и издевки, и самоуверенную, но такую прекрасную улыбку… Сможешь ли ты простить меня? И мою любовь?..
О любви мечтают. Любви ждут, как самого большого подарка. И я ждала с самого рождения… Прости, что дождалась. Прости, что полюбила. Прости, что тебя…
[/SIZE][/COLOR][/I][/B]